La vida se me hunde entre el papel y las gotas

Y así pasaban las tardes, siendo poco productivas, ahogada en lágrimas ante cualquier contrariedad, ante en más mínimo contratiempo, ante la más nimia pregunta sobre mi futuro.
Volvía a vivirme en la gente, en las personas, en los retales. Pocas veces si no era en ellos podía realmente encontrarme. Terrible, sin duda. Era Terrible. Volvía a "no ser" sin un tercero.

Quizás es que me daba demasiado miedo quedarme a solas conmigo misma.


O no.

No puedo

Resultaba imposible. EL verte implicaba que un manatial de palabras emanasen de mi puño, que una fuente de versos corriese por mis dedos, que una cascada de inspiración impulsase mis manos a (d)escribirte.

Eras poesía. Eras pura y limpia poesía. Corrompida solo punto en que toda obra debe estarlo.
Obra. Sí, eso eras, una obra.
Una obra que yo misma me había creado y que nunca podrá derruirse.

Ocupen otros el corazón, sean a otros los cánticos, impulsen otros la tinta o vea en otros el Arte.

Siempre, en la imperfecta métrica de cada verso, tu perfectamente errónea forma.

Oh tú, tú... Tú.

Ah

Ah, tu tu tu tu... y de nuevo tu
¿Qué será aquello que te mueve,  te compone,  te hace? ¿Qué será?
Ah, tu tu tu... Tu.
Tu eres Arte, eres Arte puro, en todo tu ser, en toda ignorancia, en toda su ausencia, tu presencia, tu días, tus noche... Ah tu, tu, tu... Tu
Eres magia, eres puro, limpio, claro. Ente con materia sin forma que te defina. Ni palabras, ni trazos, ni música, ni movimientos...
Ah, tu, tu,tu,tu... Tan inexpresable, inalcanzable, inefable, imposible. Que cuando te tuve no supe siquiera llegar a valorarte, a entenderte, a amarte.
Tu. Que vienes y llegas, y el vacío y el miedo paraliza si te vas.
Si no mides, si no cuentas, si no rezas...

Tú materia sin forma describible, yo, forma sin materia que dar

LA vida crece entre los matices

Entre esas personas tan secillas que nos hacen especiales, que siempre están, que no van a pasar.
Debería decirles que les quiero.
Muchos se irán, algunos ya lo han hecho, pero quedan los recuerdos. Quedan esos días tan extraños, bonitos, mágicos, artísticos.
Podría contarlas con los dedos de una mano.
ahora que llega mi mayoría de edad me propongo decirle a todas esas personas lo importante que son. Quizás suena estúpido, pero cuando llega a esta edad es cuando se da cuenta de cómo pasa el tiempo, de lo que vale, de que ha pasado y de lo que queda.

Al chico amapola. Al niño que no quería crecer. A la chica de los pasteles. A la niña de la risa. Al primer poeta. A la friky mejor vestida. Al cantante más guapo. Al chico de los ojos verdes. Al más pequeño de los grandes. A los que sincronizan los latidos. A la mujer de fuego. A ellos, a mi


Y a todas esas personas que aún me quedan por añadir.

Que, a su maneral han sido parte de lo mejor que me ha dado la vida.
A los que han hecho Arte.

Los quiero.

Que no toquen mi Arte

Que no toquen mi Arte
Que no. Que es mío
Que lleva mi forma, mi manera
Que no me obligen a crearlo, a destruirlo
A que nazca si n quiere hacerlo
A Abortarlo


Que no toquen mi Arte
Que no. Que es mío

Que nos maten-cuando salga el sol

Claro que estaba fatal, y perdida, buscando una señal, o que alguien apareciese, y me quería largar, que me sacasen de juerga, me sacasen a bailar antes de que amanezca.

Sí, me autodestruía.
Pero todo aquello... que era  ya del antes.

Lo cierto es que aún me impresionaba como podías encontrarte en una canción que nunca estuvo pensada para ti.

Como, sin haber pasado por sus mentes, hay personas que son capaces de "universalizar" historias. Ahora que lo pienso... Debo decírselo algún día. Lo apuntaré

No, no era justo. Había pasado lso tres últimos años con el deseo de estudiar fuera de aquí. Pensado que cuando tuviese la mayoría de edad iría a la Gran Ciudad a continuar mi formación. Me había ilusionado, no solo por el ámbito social y artístico que ello suponía, si no por el mundo de oportunidades que se me abrían y las enseñanzs que iba a poder recibir.
Madrid. Madrid había sido mi ciudad desde los catorce años.
En cuanto las idea de diplomacia salieron de mi mente y Ella (La fotografía) quiso encontrarme, Madrid se había establecido como mi meta.
Barajaba también la opción de irme a Navarra, pero esta, mucho más utópica y compleja, estaba totalmente fuera de mi alcance.




Cuando pasas meses soñando, y esforzándote al máximo, por tu objetivo, te olvidas lo lejano y difícil que es, y empiezas a creerte que puede ser verdad.
Supongo que eso me ha pasado. Yo, ingenia y soñadora, Yo, ilusionada y sin motivos, me había pensado que ese futuro podía ser cierto.

No, no lo era. Pero no lo era por una sencilla razón, porque no podía serlo. Y eso me enfadaba aún más. El día antes de una prueba de historia, yo, me pasaba la tarde frustada, y por ello sin ánimos de estudiar, porque veía como mi meta se alejaba.

Y aquello no era justo. Todo era asquerosamente sucio. Dinero, dinero, dinero... ¿Es que acaso eso lo movía todo? ¿Es que a nadie le importaba quién yo era? ¿Es que se movían solo por los ceros a la derecha? Me daba asco. Asco, y no me importa hacer público. Me sobran números en el sistema decimal de notas, me sobran, y eso es lo único que parece hacerles cambiar algo de opinión.
Pero ¿debo hipotecar mi vida en ellos? ¿Debo pagar una fianza que no se si se devolverá?
¿Y yo? Venida abajo por un sistema incalificable, por el sistema en el que se movía el Mundo.
 ¿Y ahora? ¿Y el Arte? No podía seguir delante de un libro pensando que ya no tenía más valor que mi propia satisfacción personal. Que no era poca, pero tampoco era suficiente si la meta se desvanecía


Ah, ahora se viene encima. Puedo prometer y jurar que nadie que confíe en mí será decepcionado. Pero quién confía... Con más rabia y orgullo que nunca, con más ganas y coraje que antes, con más yo, me muevo, y voy a moverme, voy a moverme sin meta o con ella, voy a moverme sin o con Arte, voy a buscarlo hasta donde nadie lo encuentre. No necesito nada, me valgo por mi sola. No voy a hipotecar mi juventud. Voy a  vivirla. No necesito renombre para triunfar, puedo aprender sin pagarle a nadie. No tengo que dejar a un lado la ciudad donde he nacido, no pienso separarme de mi familia ni de mis amigos. Lo tengo todo y nadie va a pararme. Sea donde sea, o como tenga que ser voy a triunfar mi camino.

Y pondré a mi vida por testigo de que se recordará en sus Aulas mi nombre. De que se arrepentirán de no haberme confiado. De que quedrán morir cuando vean lo que han perdido.

Porque ahora, más que nunca Yo, voy a Ser.

Y no volverá a nacer Arte por donde yo pise.

Eran esas pequeñas cosas que movían al mundo. esas acciones desinteresadas que nos sacaban una sonrisa, esa cadena de gestos que culminaba en una sensación de éxtasis.
Así quería ser yo, una de esas pequeñas personitas que mueven el mundo. Que hacen que pasen cosas.

¿Sabéis? La vida está mucho más allá de esa estúpida escala decimal, de la talla 34 y del corrector de ojeras. está más allá de un plato de diseño y un coctail de pastillas. Está en cosas más cercanas, más pequeñas, más alcanzables,.
La vida está en nostros.

Y un día diremos que fuimos los que movimos el mundo.

No quiero una gran lista de logros a mis espaldas, quiero una gran lista de días que fueron inolvidables para alguien gracias a mi.


Yo tambié, quiero hacer  de la vida un Arte .

" y realmente no me gusta que ninguna substancia externa altere mi sistema nervioso y me haga deshinibirme. Para eso ya te tengo a ti, y a las endorfinas"

Veamos quién puede fumarse papeles antes.

Posiblemente, el mejor día del inicio de una nueva vida.

Y tú no estás aquí para verlo.

- Artículos que un día no escribiré

Somos jóvenes, y hemos vuelto.
Con más que contar pero con menos experiencia. Con más medios y menos oportunidades. Con más ganas pero con menos esfuerzo. Con más cantidad pero con menos calidad.

Con más gente.
Con más palabras.
cien años después
Hemos vueltos.

Somos los poetas del inicio del siglo. Venimos a coronarnos el puesto de los que vivieron hace una centuria.
Venimos a que se hable de nostros en las aulas y los alumnos nos odien. A que nos amen los descarriados.
A anteceder a la tercera generación del 27.

Sin palabras que usar, sin saber cómo escribir.
Sin mirar hacia atrás, sin copiar modelos, o eso nos creíamos, porque hemos vuelto.

Tenemos  de 15 a 30 años y estamos locos.
Somos jóvenes, y hemos vuelto.

Más, y mejor
agárrense, se aproximan Curvas
 Si es que pueden llamarse así

Poética.

Siempre eh escrito tal y como se me venía a la cabeza. No lo he pensado nunca, ni meditado, si quiera medido, solo sale.
Yo, que creía que era algo innovador me di cuenta de que esto se venía haciendo desde largo tiempo atrás.

No niego haber pasado por la ensoñación y la meditación de la escritura algunas veces, pocas, no las suficientes como para hacer algo de valor.
En realidad, cuando escribimos queremos ser espontáneos, narrar algo de forma amena, precisa, concreta... Dicen que escribir es mejor que hablar, ya que en la escritura puedes rectificar cuantas veces quieras. Y si de los errores también se aprende...¿Por qué no errar escribiendo?

Después de todo no podemos olvidar que los grandes inventos nacieron de pequeños errores...






O no 

Éramos jóvenes, soñadores, con ganas de comerse al mundo y una talla 36

Aún me sorprendían cosas en él. No sé, era como si... como si nunca me fuese a cansar de verle, ni de hablarle, siempre había algo nuevo, algo que no sabía, que no me esperaba, algo que me sorprendía.

No sé, quizás era que nos parecíamos mucho, lo justo. Ambos sentíamos verdadera pasión por el Hombre y su más perfecta obra, el Arte. Ambos disfrutábamos de una tarde con cafés y bollería discutiendo sobre nuestras actitudes. Ambos podíamos olvidar lo que hubiese pasado hace unas horas y ser realmente felices.
En cortos espacios de tiempo.
En pocas veces.
Pero podíamos.


Había madurez en sus palabras, madurez y sentido común, una forma diferente y compartida de ver el mundo.
Solo que él tenía los ojos más  transparentes, brillantes y soñadores que jamás había visto.


Y cuando encuentro a alguien así me doy cuenta de lo afortunada que soy.
Gracias por poneros en mi camino.

"creo que no existen las influencias. Quiero decir, que todo está inventado, y cuando empiezas a estudiarlo te das cuenta de que lo mismo que haces tú ya lo había hecho antes otros.  Y a eso se le llama influencia.
En pleno siglo XXI, me atrevo a afirmar que todo está inventado"

Del discurso que nunca di y espero dar

Al fin la vuelta a los estudios,
y al aprender,
y al disfrutar
y al sentir

AL fin la poesía, la historia, el Arte, las letras...
al fin sé que volveré a escribir
y a hacerlo público

Bienvenida al Cabaret, de Nuevo

Lluvia y alfombras de caramelos

Lluvia y alfombras de caramelos
dulzura en manos de los más chicos
Anuncian cada cinco de enero
que magos llegan a adorar al Niño

Lluvia y alfombras de caramelos
 y en las casas los roscos de vino
Que la noche sevillana, por una vez
se llena de inocencia de  chiquillos

Lluvia y alfombras de caramelos
que cuando la Estrella ha salido
nos vuelve aquella ilusión
que ya habíamos perdido

Lluvia y alfombras de caramelos
que desde el mismo Oriente han venido 
montados en camellos y en carrozas
y acompañados por sus  beduinos

Lluvia y alfombras de caramelos
y no olvidéis nunca estar agradecidos
con los queos ven desde ahí arriba
y el  primer puñado, al cielo vivo



Lluvia y alfombras de caramelos
y poco a poco ya se nos ha ido
y esperamos otro año, otra tarde
para volver a ser  esos niños

Lluvia y alfombras de caramelos
Que por unas horas fuimos críos
Que  la noche más larga del año
nos espera ya para dormirnos

Lluvia y alfombras de caramelos
y sueños, sueños, sueños....

Amor de verano

Asco, eso era lo que me daba mirarme, asco. ¿qué clase de persona era? Ni los quería, ni me quería a mi misma, ni podía querer.
Asco, eso era lo que me daba mirarme. Nunca supe aceptar a quién me apreciaba, nunca me quise conformar lo bueno, aspiraba a lo más bizarro, nunca pude pensar como todos, nunca pude ver las cosas desde fuera. Nunca pude enfrentarme a la realidad.
Nunca pue tener demasiado tiempo para pensar
Asco, eso era lo que me daba mirar. Por fuera y por dentro, asco.
¿Qué clase de persona era?



(H)echar de más, de menos.

Malditos soles de hierba