Lo que te conté tiempo después de habernos bebido

No sé por qué, aquella mañana, me desperté con una sensación horrible, algún mal sueño, alguna pesadilla o pensamiento nocturno que no alcanzo a recordar. No sé por qué, aquella mañana, fui capaz de comprenderle mejor y formar, un poco más, parte de él.
En el fondo, muy en el fondo, solo eran cicatrices que aún no habían cerrado, y que buscaban, irremediablemente, alguien con quien supurase la herida.

Aquella mañana fui un poco más consciente de su tragedia, y se derrumbó el muro que nos habíamos empeñado el levantar

Hay que aprender de los errores de los otros.

Lo que nos contamos mientras dábamos vueltas en círculos sin sentido alguno (O lo que quiero creer que fue)

En la búsqueda incesante de tu rostro, de tu alma, tu esencia, tu ser. En el recuerdo lejano de unos ojos, una mirada, una sonrisa, demasiada luz para focalizar en un solo punto y todo se vuelve borroso.
A la espera de ocasiones, de momentos, de dejarme caer un guante "Oh, perdona, no era mi intención" A la travesía entre cuatro pasos que nos unan "Oh, perdona, no era mi intención"
En ocasiones forzadas, cual siglo XIX, "Do you remember me?" "Yeha, but I have not think of you. You look pretty, maybe now I'll do"
(Solo con pensarlo brotan estrofas de canciones)
Como a los doce años, si yo ya vengo de vuelta, si yo ya sé qué ocurre.... Si he podido sentir todo de nuevo....
Y ahora que lo pienso tienes los ojos verdes
(Y se acerca mayo....)

Lo que me contaste mientras escribías

Nunca me había dado cuenta de lo fría que era esa carta, a pesar del cariño y la buena intención con la que estaba escrita. "Un principio muy prometedor no asegura un final feliz"
Era frío, calculador y cortante, a su manera. Supongo que yo no quería verlo así, fue la forma más dulce de decirme que todo se había acabado.
Aún dentro de aquellas palabras, tan duras, seguían brillando sus ojos.

Y hasta ahora no he pensado que así era.
Y todo lo demás, ES

Mientras podamos compartirlo a nuestra manera, a la tuya, a la mía, o la que queramos creernos

Derniere Danse

 Si yo nunca he sabido bailar, solo sé temblar bajo su música
Y que así sea mientras quede poesía en la música


"Son los otros los que no saben"

Lo que te conté mientras bailabas en el borde de una fuente

La razón, moralidad, principios o formalidad, me jugaron una mala pasada aquel día. Supongo que tú también jugaste, a tu manera, tú también sacaste tus cartas (Que ya estaban hace mucho sobre la mesa)
Faltarían las preguntas, las razones o los motivos "We'll never kwon, babe" "So beautifull place for" No hacía falta averiguar más.
NO
NO
No hacía falta, NO
Y ser por un momento, romper el orden por un segundo, si tú lo has provocado
Y de repente lo desordenas para pasar a ser otra incógnita más en mis días, para enseñarme a mirar a los ojos cuando todo está ya dicho

Y volver a escuchar que soy diferente, aunque lleve un hombro fuera

Y no sentir nada hacia ti, hacia el momento, hacia la situación, hacia los terceros
y no sentir, no sentir, no sentir nada al respecto

Hola, me llamo Em y tengo 18 años
Posiblemente este dato no os aporte mucho, para mi esta noche ha aportado todo.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años.
Tengo 18 años y un libro publicado, u a edición entera vendida en un país donde no me conocen, y otra nueva en proyecto.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años,".
Tengo unas notas excelentes, destacables, un empleo pagado y una colaboración semanal en la radio.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años.

Hola, me llamo Em, tengo 18 años y vo sé vivir. Es cierto, no sé vivir.
Tengo 18 años y no sé divertirme, las pocas noches que encubierto un motivo para hacerlo me siento culpable, me siento mal, no lo creo justo. Miro el reloj constantemente, pienso que voy a preocupar, no soy capaz de estar tranquila y, finalmente, acabo sintiendo que mis años de vida de eso acampan casa día más sin escribir de ellos
Fui joven con 15 años, escribí con 16 y encontré el Arte a los 17
Qué me queda?
Nada, si no sé vivir, si no me enseñas, si me siento culpable al divertirme, si te go miedo, si he crecido, si no soy joven....
Si me mata el se perfecta y no fallar nunca
Si no quiero, ni puedo
Y habéis venido a salvarme
Hola, soy Em y tengo 18 años
Soy un intento de modelo, al que nadie consigue salvar de la manía de estereotipo u perfección que asfixia
Hola, soy Em y estoy tirando mis 18 años.....

Capítulo Y, de conjunción

Ya no quedan momentos como los de antes.
Algún día había que enfrentarse a la verdad, y ha llegado
Algún día había que volver a escribir historias e inventar momentos.
En continua búsqueda por lo que no vivimos, los momentos felices quedan eclipsados por la magnitud de los acontecimientos. Tan grandes que dan miedo.
No volverá otro año como este, quizás sea momento de vivir lo que debía haber sido.

Y D E J A R D E S E R D I F E R E N T E P O R U N A V E Z


Y volver a ser yo

Rompiendo capítulos en pausa por el A. (O de como crear imágenes a ciegas en la luz de tiempos oscuros)

Si hay flash a la luz de las velas, si hay color en lo negro de la noche, si hay luz en tiempos oscuros, si hay Arte sin que nosotros veamos. (Sí, hay Arte sin que nosotros veamos)

Quizás hay más disparos que no sabemos ver.
Quizás quede fuera del alcance explicar lo que supone descubrir que, aún sin ver, él hace fotos. Él crea Arte.
De manera casual, sin buscarlo y sin tentarlo he dado a parar con la obra de un compatriota, de un paisano de ciudad de y pasión, de un icono, de un emblema, de un, desde hoy, ejemplo.
Sanz Lobato ha vuelto a su lugar. A Sevilla.
Hablar de sus obras es hablar de esencia, es hablar de trabajo, de técnica, de amor, de fuerza, de testimonio, de Arte. Es hablar de Arte.

Y... ¿Quién dijo que el fotógrafo tenía ver? ¿Que tenía que mirar? ¿Que tenía que observar?
No hacen falta ojos para sentir.
Rafael no ha perdido la vista, la ha dejado poco a poco en cada uno de los momentos que ha inmortalizado.

 Su vista es ahora parte de nosotros, parte de la historia y parte del Arte.

Una imagen sigue significando más que una mirada.

Hasta Marzo, en Santa Clara, un motivo para seguir disparando.

Capítulo X, retales de antiguas canciones sin tiempo presente

"Hace años que no he vuelto a tu casa
Y es que es algo normal
Dicen mis responsabilidades
Que no te quiero ver más

Que no sé cómo nunca te he querido
Que no sabe cómo lo tomarás
Que hay mundos escondidos
En los que no quiere entrar

Y nunca ya será como nos lo creímos
Ni será lo que querrás
Fue un gran juego niños
Con tan crecida edad

Solo un capricho, un pequeño premio
Por el que osas suspirar
Y yo, si te escribo es por
Dejarte sin respirar"

Quién pudiera creer lo que dices
Y O D I A R T E M Á S F U E R T E

X, de X como negación o tache la casilla

Me venía abajo. Con facilidad me agobiaba, me asustaba, me dolía o, simplemente, me venía abajo.
Nunca había sentido nada así por cosas tan nimias como durante este tiempo. Durante estos meses nada, y casi nadie, conseguía sacarme de la cabeza esa idea de que "Mi juventud estaba pasando mientras yo me preocupaba por un futuro incierto".
Recordé que durante unos añso quise llevar como lema la frase "future starts today" Quizás si esa persona mirase a quien ahora soy se sentiría orgullosa.
No era fácil, casi no quedaba tiempo libre para recurrir al Arte como salvación. Quedaban pocas historias que contar y, aquellas que vivían, ya no me emocionaban lo suficiente como para describirlas, más bien me asustaba pensarlas.
Abrir los ojos. Reaccionar en un segundp que eres alguien diferente a hacer unos meses, crecer cinco años en cinco meses, o ni eso, o vivir como si así fuese.
En frustación continua con el cambio que no ha sido como creía, auqnue ha sido a su manera, y con lo que me rodea sin elegirlo, levanto la cabeza y aplaudo por las dificultades, miro con ilusión los nuevos proyectos, no importa el tiempo, no improta que cuesten, no importa que no sea como ellos, no importa que cueste. Me levanto y miro lo que tengo, lo que nadie de mi edad valoraría y lo que es, para mi, un reto diario, una carrera de fondo, una experiencia única.
¿Por qué lo hago?
Porque a algo había que apostar...

Y L A M E D I O C R I D A D E S U N C R I M E N
 Volverá a no nacer el A. por donde yo pise