Entonces te acuerdas de todo.  De ese mensaje que no debiste haberle mandado tras haber bebido, de los tres kilos que no tenias, del amor propio que te faltaba, del cubo de palomitas que te acaban de quitar, del placebo del vino y del sustitutivo de sus labios. Entonces piensas que ojalá te llame. Que ojalá aparezca, que ojalá esté en tu puerta, que ojalá envié un carta.

Entonces piensas que, ojalá, no hubieses bebido las copas que te han llevado a pensar eso y, de nuevo, maldices el principio :
Ojalá no le hubieras mandado ese mensaje. 

- Y toda tu....  Desaparece

(...)  cuando sé de sobra que debería ser feliz por mí misma, pero tu nombre no deja de gritar en mi cabeza. Cuando ni yo me quiero ¿cómo te voy a dejar
quererme? "

Siempre fui de adelantarme a la catástrofe. Siempre fui de mirar cinco semanas por delante y de anticiparme a tu huida.
Aunque no sé si te has dado cuenta de lo difícil que es huir en una ciudad tan pequeña como eres tú.

- "Eufemismos de"- (Guiones que nunca llegaron a escribirse)

"Con el paso de los años, he descubierto muchas cosas sobre mí misma. Por ejemplo, que me encanta la fruta, que se me dan bastante bien los deportes y que no sé cantar. También he descubierto que nunca me has gustado y que el problema no eres tú, soy yo que no te aguanto"

Si solo te necesito de domingo de a lunes, cuando mi fe es tan grande que te vuelvo a creer

Yo solo busco. Yo, solo.

Yo solo busco una explicación a los hechos. Un por qué, un cuándo , un cómo y dónde. No me importa el quién. Yo solo busco saber qué ha pasado, saberlo ahora y no dentro de unos años (Que será aún más fría, aún más dura, aún más fuerte)
Yo solo quiero saber cuándo lo decidimos. Que nunca te quise, que no me querías, que teníamos mejores cosas que hacernos, y acabamos haciéndonos daño.
Como siempre, supongo que el daño es lo que mejor sabes hacer.
Yo solo busco una explicación a los hechos. Un por qué, un cuándo , un cómo y dónde. No me importa el quién. Desde que él se marchó, hace más que tú, ya no me importa el quién.

Ser Croqueta

No sé si alguna vez os habéis fijado en las croquetas. Solemos valorarlas por lo que llevan dentro.

 Las croquetas son feas, no tiene forma, adoptan colores oscuros y son, cada una, diferente de la otra, sin embargo, nos gustan por su relleno. A nadie le preocupa el exterior de la croqueta, nadie rechaza una croqueta porque sea más corta, más gorda o más delgada. No importa si son redondas , alargadas, cuadradas o rectangulares, a nadie  le preocupa el exterior de la croqueta. Quizás, si acudas a un restaurante de lujo, veas este manjar perfectamente modelado pero, las mejores croquetas, las de tu madre y las de la mía, son feas por fuera. Todas se recubren de lo mismo y, sin embargo, al morderlas y descubrir su interior, descubrir de que están hechas, se deshacen en la boca y olvidamos su deforme aspecto. Atacamos otra, otra y otra, buscamos descubrir más interiores hasta que el plato queda vacío y nuestro estómago se declara saciado. 

No sé, a veces pienso que al renacer, quisiera ser croqueta. 

Así que volveré a arrastrarme al olvido. A llenar vacíos que no existían y que tú has creado. A adelgazar mi ilusión y mis caderas. A reducir mi corazón y mi cintura. Porque todo va junto, porque va de la mano, porque lo cogiste todo y tiraste tan fuerte que lo ensanchaste a tu medida.
Y yo, ahora, repito como el primer día : A ver con quién relleno ese hueco.

Destrózame el alma. Hazme añicos por dentro pero, por favor, déjame recomponerlos sola.
Destrúyete tú que yo ya tengo bastante con no saber quererme. Lo último y lo primero que me hubiese imaginado, habría sido esta situación en la que yo misma me ahogo mientras eres tú quien me arrastra.

¿Que hemos cambiado, dices? ¿Que hemos cambiado? Ojalá, porque tú sigues siendo igual de capullo.

y ojalá lo leas, ya que vives con miedo de que te grite la realidad.

OH, MUÉRETE DE MI VIDA

Me duelen los huesos. Me duelen los músculos y las  venas. Me duele hasta la sangre que se ha congelado. Hace tanto frío ahí fuera que el papel ya no arde.
Ya no puedo moverme, ya no puedo oler las flores, ya no puedo saborear las fresas o tocar la afilada hierba recién cortada. Ya no puedo seguir viva porque ya no puedo morir más veces.

La imagen del espejo me repugna. Si no puedo moverme no tiene sentido mi cuerpo. Ya no soy más que un esbozo de aquella que era. Ya te has vuelto a llevar todo. Ya me has dejado sin agua, sin aire, sin grito, sin flores. Cómpralas, y al menos me adornas con ellas los cuernos.
Ya no soy yo, ahora soy un nosotros. Ahora estoy en el punto que odias y hacia el que arrastras. Ahora me hundo y tú conmigo. Ni vamos a intentar salvarnos, yo voy a dejar que caigas, aunque me cuesta más salir, porque yo aún sé nadar hacia donde veo luz y esta vez, cariño mío, la luz ha abandonado tus ojos