Los otros solo fueron autolesiones
y tú provocas el siucidio

Tengo una caja vacía
Y un sentimiento que no espera
Tengo las manos llenas
De ilusión y alegría
Y entregarme cada día
En crecer la primavera.

No color favorito ha pasado de ser el rojo al naranja .
Mi número preferido ha bajado del nueve al cuatro, y mi ciudad elegida ya no es Madrid, sino Salamanca.

Qué vamos a hacerle
Llámalo bajada de pretensiones
O llámalo disfrutar de las pequeñas cosas de la vida

Debe ser triste pasar tu vida de fiesta , viendo como todos al recogerse se van a casa. Y sabes que se despiertan Con una resaca enorme, con menos dinero en la cartera y quince mensajes que no debieron mandar
Igual de mortal que tú.
Pero ellos tiene a alguien al lado con quien Compartir la culpa .
Alguien
Igual de mortal que tú.

No te voy a decir yo por dónde me ciño las formas que estén socialmente dictadas para encasillar mis sentimientos.
Que bastante tallas tengo ya en la cintura como para que le pongan medida a mis versos.
Que si quince, ocho, catorce, más una esdrújula y soneto.
Por esto en acto de inconformismo
o en ganas de romper las formas
me voy a permitir mi pequeña revolución:
Me voy a comer una caja entera de donuts
y me (le) voy a desabrochar el  primer botón.
a mí, y a esto.

Así que sé escribir cosas, o eso dicen. Como si debiera importarme lo que digan los demás. Pero hoy me han dicho que escriba, que sienta, que haga algo. Así que voy a hacer lo que mejor se me da: saltarme con doble mortal lo que está establecido. Voy a hacer casos a los terceros.
Si mañana me encuentran muerta, ya saben los culpables.
Voy a escribir algo, que ya es hora de volver a la vida.

Podría haber hecho tantas cosas contigo, que me asusté al ver que era más grandes que yo . O que no me daba para una sola vida .

Por primera vez , Mayo no marcaba un comienzo. Mayo marcaba un final , un punto y aparte .
La esperanza del mes había florecido con las últimas lágrimas de la primavera .
El azul daba paso al verde, y mi vida aún tenía muchos blancos que cubrir .

Y de  nuevo me dijiste que no era nada en la vida.
Y a pesar de ser la culpable de mi propia existencia
De nuevo vi todas las tallas de las chicas
Eran tan pequeñas
Como mi amor propio

Y aún harta de pastillas, sumergida en jarabes y perforada de vías, soy capaz de abrir los ojos si pasas al lado