Lo que no te conté cuando aún no bebía

Entonces comprendí su felicidad. Él había empezado una nueva vida, una nueva historia, un nuevo futuro, el había empezado la felicidad.
Era una de esas promesas aterradoras de parejas jóvenes felices. Una de esas que se ven en polaroid, que llevan a Tiersen de fondo. Una de esas que salen en las películas y acaban con la chica llorando cuando él tiene que partir a la guerra.
Quizás sólo fuese eso. Una guerra. Una guerra por la juventud y contra el tiempo

Y entonces, me di cuenta de que la historia no estaba en el libro, estaba en la calle

( o de encontrar viejos textos sin publicar) En aquel momento no fui capaz de reaccionar. No fui capaz de moverme.No sé, me quedé en blanco por unos segundos. (Quise desaparecer queriendo detener el tiempo)
Y todo es jodidamente bonito, porque me lleva a escribir sobre lo imbécil, tonta, ingenua y dependiente que soy.  Y eso es jodidamente bonito, porque era bonito para ti.

Y esta maldita ciudad, que quiere obligarme a escribir en cada hora perdida...
Y  no sé, no sé, no lo sé, ni puedo explicarlo.... Pero esa manera de no sentir nada, se vuelve terriblemente adictiva.
 Y me vuelvo adicta a esa inmunidad hacia los sentimientos que provocas.

Y me gana el orgullo.

Lo que te conté bebiendo Cointeau

Siempre odié París. En los últimos años, había desarrollado un odio irracional hacia la ciudad que había soñado mía.
Supongo que el estar en ella no te hacía mejor. (El Sagrado Corazón debió volverse pecado cuando entraste en él)

Ver la ciudad del amor con tus ojos, la hace despojarse de todo romanticismo.
Y eso me encanta.

"Quizás el autor solo deba hacer eso que le lleva a escribir"
Esta idea me estuvo acompañando durante todo Mayo.
Siempre tendremos historias que inventarnos, podemos tirar de la imaginación, de preguntas retóricas' de respuestas que nunca nos atrevimos a hacer. Yo era demasiado egoísta como para contar cosas que no me pasasen a mí.
Nunca había sentido miedo, nunca había estado tan atrapada entre el "¿Qué?" Y el "¿Cómo?" Pero lo que más que preocupaba era el "¿Cuándo?" Y que la respuesta fuese "Nunca"

Los soñadores nos enamoramos de las historias, de lo que puede salir de ellas, de lo que pasará. Vamos cuatro capítulos por delante cuando aún no se ha estrenado el piloto.
Así vamos tejiendo historias, cuentos, situaciones, relatos que no pasarán y personas que no existen. Así nos creamos nuestro universo paralelo, en el que somos otra persona, que responde a otro nombre, que vive otra vida y que hace otras cosas.
Así, sabiendo que va a doler, destruimos nuestra verdadero "Yo" para convertirnos en quien escribe.
Son decisiones de segundos, de milésimas que nos cercan, una delimitación, una figura que se adapta poco a poco a nuestra forma, que se fusionan con nuestro cuerpo.... Y que cuando queremos crecer, nos damos cuenta de que aprietan demasiado....
Y no podemos deshacernos de (en) ellas

Hoy estaba en el vagón de enfrente

Hoy estaba en el vagón de enfrente. No advertí su presencia al pasarme, incluso llegué a confundirle con otra persona (Con otro, sin nombre)
Hoy estaba en el vagón de enfrente. Ni siquiera me giré para mirarle. No reconocí su sonrisa entre la multitud
Hoy estaba en el vagón de enfrente. Podría haber sido cualquiera y, sin embargo, era él. No me percaté de su presencia hasta bien empezado el trayecto.
Hoy estaba en el vagón de enfrente, para demostrarme que hay trenes que solo pasan una vez en la vida, y que, pasado el tiempo, ya no pesa el haberlo perdidos....

Lo que no quiero,ni voy a, contarte

Fatales fenómenos físicos (que ofuscan la felicidad)

Nada más allá de eso, y de mi razón como humana.
Intentaría buscar sentimientos, pero encontrarlos me haría demasiado débil.
Y no sé que decir, para concluir con un "Por igual"

Lo que no quiero,ni voy a, contarte

Fatales fenómenos físicos (que ofuscan la felicidad)

Nada más allá de eso, y de mi razón como humana.
Intentaría buscar sentimientos, pero encontrarlos me haría demasiado débil.
Y no sé que decir, para concluir con un "Por igual"

Porque lo que no puede ser, no puede ser. Y, además, es imposible

Hay veces en las que debemos evitarnos el dolor, si no hay Arte en él

Lo que no vamos a contarnos mientras nunca

Quizás una alerta para despertarme. Quizás mayo. Quizás que deba darme cuenta de que el Arte no siempre existe
O de que queda solo en el momento, en el segundo, sin palabras...

Lo que te conté bebía

Y ya está, y no había más, y era así.
Y aquellos ojos verdes me seguían perforando
Si es la misma mirada, si es la misma persona, si todo podría ir bien, si es tan fácil
"Quizás el autor solo deba hacer aquello que le lleve a escribir"
Y tú, dices, que puedes aguantar lo que sea
Y yo, digo, que no, no, no.... Puedo?
Hemos sobrestimado Mayo