Yo solo busco. Yo, solo.

Yo solo busco una explicación a los hechos. Un por qué, un cuándo , un cómo y dónde. No me importa el quién. Yo solo busco saber qué ha pasado, saberlo ahora y no dentro de unos años (Que será aún más fría, aún más dura, aún más fuerte)
Yo solo quiero saber cuándo lo decidimos. Que nunca te quise, que no me querías, que teníamos mejores cosas que hacernos, y acabamos haciéndonos daño.
Como siempre, supongo que el daño es lo que mejor sabes hacer.
Yo solo busco una explicación a los hechos. Un por qué, un cuándo , un cómo y dónde. No me importa el quién. Desde que él se marchó, hace más que tú, ya no me importa el quién.

Ser Croqueta

No sé si alguna vez os habéis fijado en las croquetas. Solemos valorarlas por lo que llevan dentro.

 Las croquetas son feas, no tiene forma, adoptan colores oscuros y son, cada una, diferente de la otra, sin embargo, nos gustan por su relleno. A nadie le preocupa el exterior de la croqueta, nadie rechaza una croqueta porque sea más corta, más gorda o más delgada. No importa si son redondas , alargadas, cuadradas o rectangulares, a nadie  le preocupa el exterior de la croqueta. Quizás, si acudas a un restaurante de lujo, veas este manjar perfectamente modelado pero, las mejores croquetas, las de tu madre y las de la mía, son feas por fuera. Todas se recubren de lo mismo y, sin embargo, al morderlas y descubrir su interior, descubrir de que están hechas, se deshacen en la boca y olvidamos su deforme aspecto. Atacamos otra, otra y otra, buscamos descubrir más interiores hasta que el plato queda vacío y nuestro estómago se declara saciado. 

No sé, a veces pienso que al renacer, quisiera ser croqueta.