Lo que te conté mientras nadie hacía nada por escucharme

No sabía dónde me había metido, desde luego, no lo sabía.
Recuerdo que desde los quince años me había prometido ser reportera de guerra, que esa era mi ilusión, mi esperanza, mi misión.... Eso era lo que me movía

Cuando cumplí años me empecé a acomodar, parecía que las ganas de llevar la verdad al mundo, de contar, de ser, mostrar, de enseñar otras realidades, se habían quedado estancadas. Y llegué a este punto.
Aún me pregunto(as) cómo ha sido posible, ( Era esa fuente de fuego inagotable y abrasadora que arrasaba por dónde pasaba) era Arte
Soñaba con dejar atrás muchas cosas, con crecer, con volar, con vivir, soñaba con descubrir personas nuevas, gente diferente, historias, miradas, vidas

El Arte había muerto poco a poco para convierten en alguien que no era, en esa persona que siempre había negado, ( Ya no existe Em, seulement Em, moi je te deteste)
Y cuando me dijiste que era Wendy, nunca pensé que sería tan horrible como está siendo.
Pasar del mundo a un lugar pequeño recluido a una ciudad que nadie sabe ver
Donde sobra el A y yo no soy capaz de encontrarlo.
A ti, que algún día apostate conmigo el futuro, y que ambos hemos perdido

Damos vergüenza
Habrá que reedificar los cimientos

Lo que te conté mientras me escribíais canciones destinadas a permanecer

A veces me gusta recordar que fui "esa chica de la que hablan las canciones"
Más de una vez, en más de un papel y a más de una pluma. Me gusta recordar que hicieron Arte a mi medida, y que algún día volveré a serlo
"Pero con otro nombre diferente.... Pero sigue siendo ella"


Cambiará la forma, pero nunca el contenido

Al pan, pan y a mayo, ojos verdes

Lo que te conté mientras te perdías entre la gente y te hacías uno más de ellos

Vivía en la eterna esperanza, (Esperanza quizás? En estas fechas? Podría ser la opción...) Vivía en la eterna Esperanza de encontrarte en algún momento, es una sensación que nunca se olvida (y que espero no les ocurra a todos) Podía no haber perdido esa fe en tanto tiempo?
Al fin y al cabo, tú siempre podías aparecer en el sitio menos esperado, y yo andaría convenciéndome de que no eres....
Cuando dejas de mirar a la casa de al lado en busca de una sonrisa, solo puedes pensar en cuánto tiempo dejarás de mirar a la calle, buscando una mirada

Y cuando no la busque, sabré que eres solo un recuerdo del que no queda nada....

Si congelamos fotogramas en nuestros ojos....

Lo que te conté tiempo después de habernos bebido

No sé por qué, aquella mañana, me desperté con una sensación horrible, algún mal sueño, alguna pesadilla o pensamiento nocturno que no alcanzo a recordar. No sé por qué, aquella mañana, fui capaz de comprenderle mejor y formar, un poco más, parte de él.
En el fondo, muy en el fondo, solo eran cicatrices que aún no habían cerrado, y que buscaban, irremediablemente, alguien con quien supurase la herida.

Aquella mañana fui un poco más consciente de su tragedia, y se derrumbó el muro que nos habíamos empeñado el levantar

Hay que aprender de los errores de los otros.

Lo que nos contamos mientras dábamos vueltas en círculos sin sentido alguno (O lo que quiero creer que fue)

En la búsqueda incesante de tu rostro, de tu alma, tu esencia, tu ser. En el recuerdo lejano de unos ojos, una mirada, una sonrisa, demasiada luz para focalizar en un solo punto y todo se vuelve borroso.
A la espera de ocasiones, de momentos, de dejarme caer un guante "Oh, perdona, no era mi intención" A la travesía entre cuatro pasos que nos unan "Oh, perdona, no era mi intención"
En ocasiones forzadas, cual siglo XIX, "Do you remember me?" "Yeha, but I have not think of you. You look pretty, maybe now I'll do"
(Solo con pensarlo brotan estrofas de canciones)
Como a los doce años, si yo ya vengo de vuelta, si yo ya sé qué ocurre.... Si he podido sentir todo de nuevo....
Y ahora que lo pienso tienes los ojos verdes
(Y se acerca mayo....)

Lo que me contaste mientras escribías

Nunca me había dado cuenta de lo fría que era esa carta, a pesar del cariño y la buena intención con la que estaba escrita. "Un principio muy prometedor no asegura un final feliz"
Era frío, calculador y cortante, a su manera. Supongo que yo no quería verlo así, fue la forma más dulce de decirme que todo se había acabado.
Aún dentro de aquellas palabras, tan duras, seguían brillando sus ojos.

Y hasta ahora no he pensado que así era.
Y todo lo demás, ES

Mientras podamos compartirlo a nuestra manera, a la tuya, a la mía, o la que queramos creernos

Derniere Danse

 Si yo nunca he sabido bailar, solo sé temblar bajo su música
Y que así sea mientras quede poesía en la música


"Son los otros los que no saben"

Lo que te conté mientras bailabas en el borde de una fuente

La razón, moralidad, principios o formalidad, me jugaron una mala pasada aquel día. Supongo que tú también jugaste, a tu manera, tú también sacaste tus cartas (Que ya estaban hace mucho sobre la mesa)
Faltarían las preguntas, las razones o los motivos "We'll never kwon, babe" "So beautifull place for" No hacía falta averiguar más.
NO
NO
No hacía falta, NO
Y ser por un momento, romper el orden por un segundo, si tú lo has provocado
Y de repente lo desordenas para pasar a ser otra incógnita más en mis días, para enseñarme a mirar a los ojos cuando todo está ya dicho

Y volver a escuchar que soy diferente, aunque lleve un hombro fuera

Y no sentir nada hacia ti, hacia el momento, hacia la situación, hacia los terceros
y no sentir, no sentir, no sentir nada al respecto

Hola, me llamo Em y tengo 18 años
Posiblemente este dato no os aporte mucho, para mi esta noche ha aportado todo.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años.
Tengo 18 años y un libro publicado, u a edición entera vendida en un país donde no me conocen, y otra nueva en proyecto.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años,".
Tengo unas notas excelentes, destacables, un empleo pagado y una colaboración semanal en la radio.
Hola, me llamo Em y tengo 18 años.

Hola, me llamo Em, tengo 18 años y vo sé vivir. Es cierto, no sé vivir.
Tengo 18 años y no sé divertirme, las pocas noches que encubierto un motivo para hacerlo me siento culpable, me siento mal, no lo creo justo. Miro el reloj constantemente, pienso que voy a preocupar, no soy capaz de estar tranquila y, finalmente, acabo sintiendo que mis años de vida de eso acampan casa día más sin escribir de ellos
Fui joven con 15 años, escribí con 16 y encontré el Arte a los 17
Qué me queda?
Nada, si no sé vivir, si no me enseñas, si me siento culpable al divertirme, si te go miedo, si he crecido, si no soy joven....
Si me mata el se perfecta y no fallar nunca
Si no quiero, ni puedo
Y habéis venido a salvarme
Hola, soy Em y tengo 18 años
Soy un intento de modelo, al que nadie consigue salvar de la manía de estereotipo u perfección que asfixia
Hola, soy Em y estoy tirando mis 18 años.....