sábado, 21 de abril de 2012
Qué grande eres
Tú, mi Arte, el que nunca me perteneció.
Música, Ella, qué grande eres
Y qué grandes tus noches
Sé que volverás
pero sigues siendo Ella
viernes, 20 de abril de 2012
Y que si ahora me da por recordarte...
¿Y qué si ahora me da por recordarte?
Si quiero pensar en ti, en tus besos, en tus miradas, en tus caricias
¿Y qué si ahora me da por recordarte?
Si quiero ser, y Ser, que seamos siendo, mientras tu seas
Y qué si ahora me da por recordarte?
Si quiero volver al florecer del verde de tus manos, de las flores de tu alma
Y qué si ahora me da por recordarte?
Si intento que estés, y no estando, ya estás
Y qué si ahora me da por recordarte?
Y pensar que aún existe, que aún respiras, que aún formas parte de mi. De mi mundo, de mi vida, de mi idealización idealizada, del helenismo que tú eres.
Y qué si ahora me da por recordarte?.. Cuando ya no quedan recuerdos
Y pienso, pienso que todo está de mi lado, cuando ya eres ajeno
Y lo demás, solo lo demás, Es
Si quiero pensar en ti, en tus besos, en tus miradas, en tus caricias
¿Y qué si ahora me da por recordarte?
Si quiero ser, y Ser, que seamos siendo, mientras tu seas
Y qué si ahora me da por recordarte?
Si quiero volver al florecer del verde de tus manos, de las flores de tu alma
Y qué si ahora me da por recordarte?
Si intento que estés, y no estando, ya estás
Y qué si ahora me da por recordarte?
Y pensar que aún existe, que aún respiras, que aún formas parte de mi. De mi mundo, de mi vida, de mi idealización idealizada, del helenismo que tú eres.
Y qué si ahora me da por recordarte?.. Cuando ya no quedan recuerdos
Y pienso, pienso que todo está de mi lado, cuando ya eres ajeno
Y lo demás, solo lo demás, Es
martes, 17 de abril de 2012
Hay unos poetas, los que componen letras y músicas, que son lo más parecido a la literatura que se cuece en gran parte de la sociedad.
Si alguien dijo alguna vez que las letras eran lo peor que la había pasado a la música, no dudo de que estaba en lo cierto. Una buena letra resta importancia la música, o l oque e slo mismo, una música sencilla, si tiene una buena letra, puede ser una gran obra.
Tú no tenías, ni tienes, ninguna de las dos. Tú no tienes alma de artista, de poeta, de mí. Tú no eres nada. Nada. Nada a mí.
Yo, que tan avanzada fui para que ahora mis avances se tornen moda, y así todos escuchen música clásica, lean a Rossetti, malhablen del Arte, intenten captar segundos y porten una grandes y llamativas gafas (Que hace un año fueron tachadas de obsoletas y de mal gusto) Yo, que veo que cuando se populariza nuestras formas, no encuentro nsa nuevo en ti. Nada. Nada. (O nada nuevo bueno, salvo el saber que hay ciertas cortas en las que una debe ser racional y actuar más por la magia que por el fluir)
Así pues sentencio, que no eres nada. Podría recurrir a frases de poesías en tiempos de crisis, pero sería demasiado sencillo adivinar en ellas mi verdadera opinión, así que, espero que dejes lugar a la imaginación y te muerdas por dentro, en la angustia escondida de la falta de valor para saber el remitente. No es nada.
Y podría poner esa nada en mayúsculas, pero no alcanzas Su nivel como par honrarte con ello. No eres nada, ni luchador, ni inconformista, ni aventurero, ni atrevido, ni perspicaz, ni inocente, ni modesto, ni valiente, ni Arte.
Que no eres nada, nada, nada, que no pueda ser por mi misma.
Ni adiós, ni gracias, ni dolor, no morderme las ganas
Solo el saber, saber la posibilidad de que existes. Como nada.
Si alguien dijo alguna vez que las letras eran lo peor que la había pasado a la música, no dudo de que estaba en lo cierto. Una buena letra resta importancia la música, o l oque e slo mismo, una música sencilla, si tiene una buena letra, puede ser una gran obra.
Tú no tenías, ni tienes, ninguna de las dos. Tú no tienes alma de artista, de poeta, de mí. Tú no eres nada. Nada. Nada a mí.
Yo, que tan avanzada fui para que ahora mis avances se tornen moda, y así todos escuchen música clásica, lean a Rossetti, malhablen del Arte, intenten captar segundos y porten una grandes y llamativas gafas (Que hace un año fueron tachadas de obsoletas y de mal gusto) Yo, que veo que cuando se populariza nuestras formas, no encuentro nsa nuevo en ti. Nada. Nada. (O nada nuevo bueno, salvo el saber que hay ciertas cortas en las que una debe ser racional y actuar más por la magia que por el fluir)
Así pues sentencio, que no eres nada. Podría recurrir a frases de poesías en tiempos de crisis, pero sería demasiado sencillo adivinar en ellas mi verdadera opinión, así que, espero que dejes lugar a la imaginación y te muerdas por dentro, en la angustia escondida de la falta de valor para saber el remitente. No es nada.
Y podría poner esa nada en mayúsculas, pero no alcanzas Su nivel como par honrarte con ello. No eres nada, ni luchador, ni inconformista, ni aventurero, ni atrevido, ni perspicaz, ni inocente, ni modesto, ni valiente, ni Arte.
Que no eres nada, nada, nada, que no pueda ser por mi misma.
Ni adiós, ni gracias, ni dolor, no morderme las ganas
Solo el saber, saber la posibilidad de que existes. Como nada.
domingo, 15 de abril de 2012
sucedáneos de ti
Tener miedo de escribir por tener miedo de llorar
Pero si yo misma, por creerme valiente, he querido borrar la sonrisa. Que no llegará más, que no pienso pedirla.
¿Donde estás, Mayo? ¿Donde están mis soles?
¿Dónde?
Qué ganas te tengo
Pero si yo misma, por creerme valiente, he querido borrar la sonrisa. Que no llegará más, que no pienso pedirla.
¿Donde estás, Mayo? ¿Donde están mis soles?
¿Dónde?
Qué ganas te tengo
viernes, 13 de abril de 2012
sábado, 7 de abril de 2012
y volver a mis Abriles
Como hace un año. Con la única diferencia de que parar trenes y estallar estaciones siempre fue mucho más bonito y sentido. vivir en la parte de atrás de algún escenario resultaba romántico, a su manera. Yo quise.
Este abril es el efecto de una causa nunca buscada, de algo que nunca deseé, que siquiera iba rogando. Este abril es la causa de mi indiferencia. Que se dejó llevar hasta consumirme. No, no era yo. Nunca he sido yo. Yo, mi respeto, mi diplomacia, mi manera de morderme las ganas, mi forma de ser, de aceptar, no, nunca he sido yo.
Y la suspicacia, todo por lo mismo. ¿Existe tras ello una vida? Empezaré por arruinar las redes sociales, claro, es el pecado del egocentrismo. Quizás fuese un buen momento para elegir.
Nunca debió ser así. No pudo pasar de más errónea manera. No todos son ojos verdes, la tierra también puede hacer daño.
volver a abril. Qué duro, qué triste, qué amargo... Abril, mi abril, mis abriles que son ya tres años.
Nunca tuvo por qué doler, nunca lo hizo, nunca sentí tanto. Y duele, duelo yo, por haberme defraudado, por dar todo, por esperar, y ¿Qué tener a cambio?
Que se jodan las terminaciones del mes. Yo siempre he estado.
Volver a abril, ¿No has aprendido? Y tu cuerpo, tu mente, tu Arte, tus manos, todo se pagará en ellos. Tu cuerpo, ¿qué va a salvarte ahora?
Volver a abril, qué daño, qué feo, qué trágico. Qué manera de romper el invierno más templado, esta vez sin motivo alguno. ¿qué hay? Ni hubo intención, que te la quisiste crear tú, tonta.
Volver a abril, en la espera, de que aún te quede mayo.
Mayo,mayo,mayo... Y tu Arte.
Su Arte.
Que los campos de trigo así no crecen todos los días. Y yo, y yo, a abril, a abril, a abril.
Siempre con A.
Si es que en algún momento hubo.
Qué manera de volver a abril.
Y mis soles de albahaca
Este abril es el efecto de una causa nunca buscada, de algo que nunca deseé, que siquiera iba rogando. Este abril es la causa de mi indiferencia. Que se dejó llevar hasta consumirme. No, no era yo. Nunca he sido yo. Yo, mi respeto, mi diplomacia, mi manera de morderme las ganas, mi forma de ser, de aceptar, no, nunca he sido yo.
Y la suspicacia, todo por lo mismo. ¿Existe tras ello una vida? Empezaré por arruinar las redes sociales, claro, es el pecado del egocentrismo. Quizás fuese un buen momento para elegir.
Nunca debió ser así. No pudo pasar de más errónea manera. No todos son ojos verdes, la tierra también puede hacer daño.
volver a abril. Qué duro, qué triste, qué amargo... Abril, mi abril, mis abriles que son ya tres años.
Nunca tuvo por qué doler, nunca lo hizo, nunca sentí tanto. Y duele, duelo yo, por haberme defraudado, por dar todo, por esperar, y ¿Qué tener a cambio?
Que se jodan las terminaciones del mes. Yo siempre he estado.
Volver a abril, ¿No has aprendido? Y tu cuerpo, tu mente, tu Arte, tus manos, todo se pagará en ellos. Tu cuerpo, ¿qué va a salvarte ahora?
Volver a abril, qué daño, qué feo, qué trágico. Qué manera de romper el invierno más templado, esta vez sin motivo alguno. ¿qué hay? Ni hubo intención, que te la quisiste crear tú, tonta.
Volver a abril, en la espera, de que aún te quede mayo.
Mayo,mayo,mayo... Y tu Arte.
Su Arte.
Que los campos de trigo así no crecen todos los días. Y yo, y yo, a abril, a abril, a abril.
Siempre con A.
Si es que en algún momento hubo.
Qué manera de volver a abril.
Y mis soles de albahaca
viernes, 6 de abril de 2012
Como es-retales de canciones
Nunca buscaba esta situación
siempre buscando lo imposible
ser una bala para cualquier razón
inoportuna, inadecuada, imprevisible
Nunca buscaba esta relación
pero tu no tenías que irte
si nos quedamos ¿qué nos salvó
cuando todo empezó a hundirse?
Dejamos en cueros el corredor
Y ahora el frío lo enviste
Ya no hay abrazos para arropar
Ni los gemidos que compusiste...
cuerpos, tristes
Si nos extinguimos el temor
creando escenas de Ibsen
donde el vació se perdió
si nuestras manos ya no resisten
Cuerpos, tristes...
----- (...)
Búscame en la parte de atrás
de los versos sin futuro
del que me quiera pintar
de algún poeta sin un duro
siempre buscando lo imposible
ser una bala para cualquier razón
inoportuna, inadecuada, imprevisible
Nunca buscaba esta relación
pero tu no tenías que irte
si nos quedamos ¿qué nos salvó
cuando todo empezó a hundirse?
Dejamos en cueros el corredor
Y ahora el frío lo enviste
Ya no hay abrazos para arropar
Ni los gemidos que compusiste...
cuerpos, tristes
Si nos extinguimos el temor
creando escenas de Ibsen
donde el vació se perdió
si nuestras manos ya no resisten
Cuerpos, tristes...
----- (...)
Búscame en la parte de atrás
de los versos sin futuro
del que me quiera pintar
de algún poeta sin un duro
miércoles, 4 de abril de 2012
Qué triste es Abril ¿Verdad Em? Qué triste es Abril... siempre, siempre es triste ¿verdad? Yo creo que sí, bueno, quizás no sea triste, si no diferente, no sé, más tú. Tú, sola... Es eso lo triste ¿Verdad Em? Lo triste... ¿O lo que te da miedo?
Tener que aferrarte a lo material es muy feo, muy muy feo, y muy duro, muy muy duro.
Deberías aprender que no siempre se puede dar, no siempre se puede ser educada, buena, amable, simpática, no siempre puedes callarte.
"Pero es lo que quiero"
Si no has nacido para apoyar a nadie,¿ No te acuerdas de que ibas a ser tú? Sola, tú misma, sin nada ni nadie, vamos, no lo necesitabas ¿qué te está pasando?
Solo sabes vivir bajo presión, en una responsabilidad, en una ruptura de los términos medios.
Me (te) das pena Em.
Qué digo, si ni siquiera es tu nombre...
Voy a romper los espejos para no verme nunca más
Tener que aferrarte a lo material es muy feo, muy muy feo, y muy duro, muy muy duro.
Deberías aprender que no siempre se puede dar, no siempre se puede ser educada, buena, amable, simpática, no siempre puedes callarte.
"Pero es lo que quiero"
Si no has nacido para apoyar a nadie,¿ No te acuerdas de que ibas a ser tú? Sola, tú misma, sin nada ni nadie, vamos, no lo necesitabas ¿qué te está pasando?
Solo sabes vivir bajo presión, en una responsabilidad, en una ruptura de los términos medios.
Me (te) das pena Em.
Qué digo, si ni siquiera es tu nombre...
Voy a romper los espejos para no verme nunca más
domingo, 1 de abril de 2012
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