Y entonces, me di cuenta de que la historia no estaba en el libro, estaba en la calle

( o de encontrar viejos textos sin publicar) En aquel momento no fui capaz de reaccionar. No fui capaz de moverme.No sé, me quedé en blanco por unos segundos. (Quise desaparecer queriendo detener el tiempo)
Y todo es jodidamente bonito, porque me lleva a escribir sobre lo imbécil, tonta, ingenua y dependiente que soy.  Y eso es jodidamente bonito, porque era bonito para ti.

Y esta maldita ciudad, que quiere obligarme a escribir en cada hora perdida...
Y  no sé, no sé, no lo sé, ni puedo explicarlo.... Pero esa manera de no sentir nada, se vuelve terriblemente adictiva.
 Y me vuelvo adicta a esa inmunidad hacia los sentimientos que provocas.

Y me gana el orgullo.